Fabio Santiago: Ruminador de silêncios e a Colombina

Na biblioteca, no emaranhado de pessoas com seus notebooks, celulares, fones de ouvido, reconheço alguns leitores, silenciosos e acanhados. Escondem-se em cantos, uns tímidos, outros sombrios, reservam as suas horas para aventurar-se pelas páginas de livros que daqui, não consigo saber quais são, tento adivinhar.

As pernas balançam com o mar que ondula nas páginas, as lágrimas querem vir à tona no livro em que a senhora se entrega, outro sorri com o reencontro ou sarcasmo da personagem.

O que estas pessoas estão lendo?

O que as faz abrir a página? Comungam do mesmo vício e obsessão que trago comigo?

Num dia destes, um senhor, tão agitado quanto eu, percebeu o meu interesse sobre o que estava lendo. Com o corpo cobriu o livro, não querendo revelar o seu segredo.

Coube a mim disfarçar a minha intrusão e ignorá-lo por minutos.

Percebendo a então indiferença que imprimi com primazia, por mais que eu seja um ator canastrão, fez seu jogo.

O leitor deu-me o seu palco e por lá, sorria, lacrimava, emaranhava os poucos cabelos, deveria ter uns 74 anos, fazia de mim o seu espectador literário.

Dei de acreditar que aquele leitor era um trapezista de páginas, equilibrava-se em cada parágrafo e com ele fazia as suas evoluções.

A profundidade do mergulho de sua leitura, fazia seu rosto metamorfosear, era solar, sombrio, abismal, emotivo, clown, a cada segundo uma nova respiração dava o ritmo.

De maneira deslocada, uma moça pede-me um periódico, sigo pelos corredores em busca do exemplar. Na capa da revista, penso ter visto o rosto do tal leitor, apago isto do pensamento, entrego a revista para ela. Tenho receio de olhar novamente para a capa, será que estou doente? 

Olha-me assustada, devo estar péssimo, ansioso, delirante.

Começo a achar que uma gota de suor escorre da minha testa, devo estar com febre, procuro o senhor, encantador de palavras.

Ele se foi, apenas o guarda-chuva colorido permanece sobre a mesa.

Como pude não ler o seu nome na capa da revista?

Tive medo, com medo ninguém escreve, não é, Clarice Lispector?

Este medo me custou o mistério que alimento.

Resolvo investigar a moça e sua leitura, ela parece não gostar nem um pouco de mim, preciso ser cuidadoso.

Caminho pelas mesas, finjo procurar algo, sentada não me vê, a página está aberta.

Não consigo enxergar o seu nome, não consigo! Apenas o rosto já cansado me olha, enquanto baila no papel, mago dos parágrafos ondulantes.

A moça me descobre, não posso mais permanecer ali, retorno ao balcão de trabalho.

Passa a me observar, parece incomodada, disfarço, vou ao banheiro.

Quando retorno, em um movimento instantâneo e improvável, ergue a capa, parece querer me mostrar o rosto do velho leitor. Esta vestida de Colombina.

Estou a imaginar? É o que me pergunto.

Vejo os dois fazendo as suas evoluções, bailam de mãos dadas, ela e a revista.

Onde andará o equilibrista de parágrafos, o mergulhador de páginas, será que foi morar no livro?

Naquela revista tenho certeza que reside.

O tempo também parece dançar, o silêncio e o vazio engolem a biblioteca, cadeiras e mesas vazias, uma garota gentil escreve em seu notebook.

Procuro me concentrar, aquela mulher conhecia o senhor que estava lendo, por isso pediu aquele exemplar. Deve ser sua comparsa, escapou com a revista sem que eu percebesse.

Ruminador de silêncios e a sua fiel escudeira, a Colombina.

Embarco neste mistério, lembro o nome e o ano do periódico.

Será fácil encontrá-lo.

Desta vez não posso falhar.